Der Fluss

Winterwasser rauschte angeschwollen 
in den Frühling hinein, kalt, kalt
trug der reißende Fluss das alte 
hinüber in aufkommende Wärme,
immer das eine Ziel aller
in wohlige Töne transponierend
und niemals stillstehend,
denn Stillstand wäre 
der trockene Tod.
Das Funkelnde der Sonne,
Millionen blitzende Perlen,
sind die Verheißungen des
reichen, fließenden Lebens.